Uma luz desligada do lado de dentro, apenas uma vela acesa e uma taça de vinho. Uma única taça de vinho. Rascunhos jogados longe e a música ecoando como convidada bem vinda. Dançam lá fora, é noite de festa. Tem que terminar o desenho, a poesia, a nota dó. Um corpo dorme cansado no sofá estampado, as rugas impertinentes da idade surgem nas mãos que seguram a caneta. Uma cronica é escrita pela madrugada em um quarto tão escuro quanto esse. Uma crônica rápida, apenas uma fotografia, apenas mais talento. Ele passou, o dinheiro veio, a taça esta vazia. Ela nunca devia ficar assim.
Uma luz desligada do lado de dentro, apenas uma vela acesa e uma taça de vinho. Uma única taça de vinho. Rascunhos jogados longe e a música ecoando como convidada bem vinda. Dançam lá fora, é noite de festa. Tem que terminar o desenho, a poesia, a nota dó. Um corpo dorme cansado no sofá estampado, as rugas impertinentes da idade surgem nas mãos que seguram a caneta. Uma cronica é escrita pela madrugada em um quarto tão escuro quanto esse. Uma crônica rápida, apenas uma fotografia, apenas mais talento. Ele passou, o dinheiro veio, a taça esta vazia. Ela nunca devia ficar assim.