Depois de perceber que uma pagina inteira de Ana estava (está) repleta apenas de textos de outras pessoas e que, sendo assim, me toquei da falta que me faz escrever, me pergunto o que acontece? O que aconteceu? Sério, eu queria uma resposta. E não é por causa da TPM que esmaga meus sentidos e me concede matar alguém por fatores biológicos, ou por causa do senhor gentil da padaria que até chá de orégano me fez ou por que a única forma de guardar isso seja escrever. Quero um resposta além da falta de tempo, trabalho e faculdade. Quero uma resposta além de que fiquei adulta e não há mais tempo de escrever. Escrever nunca foi uma boneca que eu precisava parar de brincar. Escrever era Ana, era, portanto, o que eu fui e sou. Mas então escrever, verbo indicativo (de felicidade) não esta aqui. Oras, basta voltar, alegou Sr Leonard em toda sua autoconfiancia de personagem sabio. Tenho que voltar a escutá-los, sei que é verdade.
